Vaut mieux pas que tu t'approche de moi • Terminé

On dit  que les souvenirs, la mémoire, l'expérience, font de nous ce que nous sommes. Et pourtant… Sais-tu qu’ils sont parfois erronés ? Parfois même peut-être réécris, souvent très légèrement ? Tu sais, certaines personnes ont une mémoire découpée en plusieurs morceaux ne se raccordant pas entre eux ; parfois même, une partie de leur vie a été effacée comme on efface de la craie sur une ardoise, laissant un vide que le cerveau s’efforce de combler comme il peut. Certaines ont l’impression de vivre dans un rêve. Certaines s’inventent, si l’on peut dire cela ainsi, des compagnons, des personnes leur semblant réelles, mais que personne n’a jamais vu. Certains même vont jusqu’à revêtir leur identité, oubliant complètement leur propre identité pendant un temps, parfois court, parfois long, avant de redevenir elle-même.

Tu ne me crois pas, pensant que je ne suis qu’un.e conteur.euse de pacotille cherchant à tout prix à gratter un peu d’auditoire ? Et pourtant… Je vais te parler d’un cas particulier. Un cas réunissant plusieurs cas dont je t'ai parlé avant. Tu es bouche-bée, n’est-ce pas ? Tu penses cela impossible, tu penses que je divague ? Ah, pauvre ignorant, si seulement tu savais… L’homme est de nature cruelle, et il créé des créatures à la fois étranges, repoussantes et pourtant si fascinantes sans même le vouloir.

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Des couloirs sombres, vides, parfois tâchés d’une étrange substance marron -probablement vermeil dans des temps lointains. Le froid. La faim, peut-être. Des visages flous, des silhouettes longilignes confuses. Des silhouettes plus petites, et des lits, aussi. De nouveau des couloirs, moins sombres, un peu moins vides, mais froids et intimidants, oppressants. Et peut-être quelques autres détails insignifiants.
C’est la seule chose dont Akatsuki parvient à se rappeler lorsqu’on lui demande de raconter son enfance. Alors, il préfère inventer une histoire bidon qu’il modifie à chaque fois plus ou moins consciemment, pour satisfaire son interlocuteur. D’ailleurs, est-ce vraiment son véritable prénom, Akatsuki ? Lui-même ne le sait pas, mais il préfère ne pas y penser, à moins qu’il ne s’en fiche.

Akatsuki a eu, pendant de longues années, une vie assez tranquille. Recueilli par un homme qu’il considère comme son père, il a été élevé modestement, en compagnie d’une fille qui s'avéra être sa cousine et d’une femme dont il n’a jamais su si c’était la compagne ou une simple amie de l’homme qui l’a élevé. Cette vie tranquille n’empêcha cependant pas quelques désagréments de se manifester : pertes soudaines de mémoire parfois problématiques, objets ne lui appartenant pas se trouvant comme par magie chez lui, impression de ne pas toujours être connecté à son corps, et bien d’autres encore. Sa proximité avec la mafia ne l’aida pas beaucoup non plus, bien qu’il ne l’ait jamais intégrée.

Seulement, des choses vinrent perturber ce quotidien si tranquille : plus le temps passait, plus son entourage commençait de plus en plus à s’inquiéter de son état : il était souvent "absent", ne se souvenait pas d’action qu’il était censé avoir fait, prétendait parfois même être… Quelqu’un d’autre. La soudaine découverte de son pouvoir n'arrangea pas les choses, Akatsuki lui-même n'ayant pas la moindre idée de son existence jusqu'à ce qu'il se manifeste, et savait encore moins comment il fonctionnait, ni comment il avait eu cet étrange "don".
Peut-être que, finalement, quelque chose clochait chez le jeune homme ? Quelque chose, dont personne n'avait été informé et que le principal intéressé ignorait lui-même ; quelque chose que personne n'avait remarqué, tapis dans un coin, semblant avoir attendu avant de se manifester plus fortement.


L'on dit des mots qu'ils peuvent faire plus mal que les coups physiques. Et c’est bien vrai. Quelques mots, quelques simples petits mots, qui eurent l’effet d’un coup de couteau en plein cœur. Cette révélation, ce qu’il était vraiment, l'anéanti. Tout était flou, maintenant, il ne savait plus quoi faire, ni ce qu'il pouvait faire. Qui était-il ? Avait-il vécu dans le mensonge durant tout ce temps sans même s’en rendre compte ? Qu’est-ce qui était vrai, qu’est-ce qui ne l’était pas ? Comment avait-il pu devenir comme ça ? Un... Fantôme ? Plus il avançait, plus la plaie s’ouvrait, déversant son flot de questions, d’incompréhension. Avait-il, au moins, le droit d’exister, dans cette société qui n’accepte pas la différence ?

Il lui fallut beaucoup de temps pour finir par accepter ce qu’il était. Du temps pour trouver un équilibre fragile, des accords avec ceux qu’il avait fini par appeler les Autres, les Intrus, les Etrangers. Mais qui était vraiment l'autre, l'intrus, l'étranger, dans cette histoire ? Une nouvelle question sans réponse.
Il y avait aussi cette étrange lettre, qu’il a refusé d’ouvrir. Sa cousine aussi l’avait reçue. Après une longue hésitation, il a fini par décider d’en regarder le contenu, sans réelle conviction. Après tout, ça ne pouvait être qu’une invitation chez les fous en tous genre, non ?