Elle pleure. Le visage enfoui dans le creux de ses bras, les doigts serrés sur son ourson en peluche.
Elle sanglote. Sa mère râle. Son père soupire tristement. Il tente de s'approcher de sa fille, mais sa femme réagit au quart de tour.

<< Laisse-la bon sang ! Ce n'est qu'une idiote. Elle n'est bonne à rien. Elle ne mérite pas ton amour ! >>

L'homme jette un regard désolé à sa fille. Un regard rempli d'amour, de pitié, de souffrance. Et surtout de fatigue. Il n'a plus la force de se battre, de résister. Il voudrait la serrer dans ses bras, la cajoler, la consoler. Lui faire des chatouilles, pour qu'une fois au moins, il l'entende rire à n'en plus pouvoir s'en arrêter.
C'est à cet instant que la petite relève la tête vers son père, pour lui offrir son plus beau cadeau : un doux sourire, chaleureux et rassurant, plein d'amour et d'espoir. Les larmes dévalent les joues de ce père au cœur massacré par les accès de colère de celle qu'il a choisi pour être sa femme. Il culpabilise. Il se dit que c'est de sa faute. S'il n'avait pas choisi cette horrible femme, sa fille, sa petite fille, ne souffrirait pas autant. Il aurait dû se douter que leurs gênes un peu particulières se retrouveraient dans celles de leur fille. Rien n'était sûr encore, mais lui savait. Il le sentait. Elle était différente. Et lui, son père, il n'avait même pas la force de lutter pour l'aider, la protéger de la haine de sa propre mère. Il n'allait pas y survivre. Il le savait. Il éclata à son tour en sanglot, surprenant à la fois sa femme et sa fille.

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Biana est assise sur la petite chaise posée à côté de la porte. Ses mains sont crispées sur ses genoux, ses dents sont serrées. Voilà 3 ans que ses parents se doutent de se qu'il se cache au fond d'elle. Elle aussi le sent. Mais cela s'est retourné contre elle, contre elle et son père. Elle n'a que 6 ans, mais elle sait ce qu'il va se passer. Les larmes lui montent aux yeux. Elle tremble de tout son corps. Le docteur ouvre la porte. Il semble dépassé par les événements. Il s'approche de la petite fille, minuscule petite chose sur sa chaise. Il pose simplement sa main sur son épaule, sans savoir quoi dire, mais elle sait. Elle pleure déjà. "Encore", dirait sa mère. D'ailleurs, la voilà qui sort de la pièce, comme indifférente à ce qu'il se passe. Elle grimace de dégoût en voyant sa misérable fille secouée de sanglots. Elle lui attrape la main sans ménagement pour la tirer à sa suite.

<< On rentre, dépêche-toi ! >>

Le docteur parait horrifié par la scène qui se déroule sous ses yeux. Biana se lève précipitamment, sans rien dire de plus, en jetant simplement un regard attristé au médecin. Elle doit survivre. Pour son père. Elle se redonne du courage avant de partir à la suite de sa mère.

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Sa mère surgit brusquement dans la cour. C'est un cauchemar. Biana pâlit brusquement, se décompose. Ses amies l'observent avec inquiétude, la questionnant avidement, alors que sa mère avance furieusement dans sa direction. Elle a découvert ce que Biana faisait. Elle était obligée. D'un côté, pour acheter des affaires, et de l'autre, pour se préparer à partir. 5 euros par jour, pas plus. Depuis combien de temps faisait-elle ça ? Elle ne sait plus. Elle a caché 50 euros dans la doublure de sa valise, mais elle a sûrement dû utiliser une bonne vingtaine d'euros pour obtenir quelques affaires. Biana se met à trembler. Sa mère se dresse brusquement face à elle, terriblement effrayante. Biana prie pour disparaître brusquement. Pour devenir invisible. Mais cela n'arrive pas. Alors, elle se contente de se faire la plus petite possible. Sa mère saisit vivement son poignet, le secouant avec violence.

<< Comment oses-tu ?! Comment oses-tu me voler, moi, ta propre mère ?! Tu es pire que ce que je ne pensais ! Tu es une idiote, une froussarde, une voleuse ! >>

Biana baisse ses yeux remplis de larmes. Dans le flou de sa tristesse, elle aperçoit les autres qui la regarde avec pitié et étonnement. Elle croit voir son maître s'approcher à son tour du petit cercle de curieux qui s'est formé. Biana pleure. Encore.

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Biana n'en revient pas. Personne ne se souvient de rien. Personne ne lui demande si sa mère a été arrêté, si le maître en a parlé. Lui-même semble avoir tout oublié. Biana pleure à nouveau, et quand on la questionne, elle s'enfuit de l'école. Ils appelleront sa mère, mais elle s'en fiche. Sa mère n'est pas sa mère. Elle ne le sera jamais. Et elle sent que ce don dont son père lui a parlé... Il arrive. Il grandissait, il l'envahissait. Mais maintenant... Il est temps, et elle le sait. Elle va rentrer chez elle, prendre ses affaires, et partir.

Elle claque la porte de la maison, en pleurs. Comme si elle a tout prévu, sa mère l'attend. Biana se fige avec horreur. Puis toutes les pièces du puzzle s'assemblent et....

<< C'est vous... C'est vous qui avez effacé leurs mémoires... >>

Sa voix est brisée. Fatiguée. Sa mère soupire en la voyant pleurer.

<< Tu n'es vraiment qu'une faible. Tu devrais apprendre à te ressaisir ! >>

Elle semble exaspérée par l'attitude de sa fille. Sa propre fille. Biana souffre. Elle souffre du peu d'amour que sa mère lui porte. Le peu d'attention, de compliments, d'aide et de conseils qu'elle lui apporte. Biana en a marre. Elle veut partir chez sa tante, et pas dans dans plusieurs jours, ou semaines ou même mois, ou encore année. Non. Elle veut partir maintenant. Elle serre les poings, et avance vers l'escalier. Sa mère se plante devant elle.

<< Où est-ce que tu crois aller comme ça, petit sotte ?! >>

Biana relève un regard noir vers sa mère, qui paraît surprise pour la première fois. Elle semble déstabilisée par le regard assassin de sa fille. Voilà 9 ans qu'elle est née, 9 ans qu'elle déteste cette petite qui n'a fait que lui pourrir la vie. 9 ans qu'elle regrette de ne pas avoir avorté. Cette enfant lui a volé l'amour de son mari, qui s'est mis à la haïr, elle, sa propre-femme.

<< Tu as tué Papa. Je te dé-tes-te ! Je te hais ! Alors je me casse ! >>

Biana hurle. Comme si cela faisait longtemps que cela la hantait. Elle contourne sa mère et monte rapidement les escaliers qui mènent à sa chambre. Elle attrape sa valise, déjà a moitié faite, et y ajoute quelques affaires avant de la fermer.
Elle attrape la poignée du bagage, mais lorsqu'elle se tourne vers la porte, quelqu'un semble l'appeler. Non, pas quelqu'un. Pas sa mère, pas les voisins. Quelque chose. La jeune fille promène son regard autour d'elle, avant de s'arrêter sur le miroir. Il l'appelle. Elle le sent. Elle se sent attirée, brusquement. Elle s'approche avec lenteur, intriguée. C'est cela. Elle le sait. Ce don que son père sentait venir en elle, le voilà. Enfin !
Biana continue de s'avancer, avant d'effleurer du bout des doigts la surface miroitante du miroir. C'est à ce moment que Biana voit défiler sous ses yeux toutes les destinations qui lui sont possibles. Le miroir de la bibliothèque, de l'école, de la mairie. Du salon de sa tante. Biana n'hésite pas. Elle n'hésite plus. Elle entend les pas de sa mère, sa voix qui lui crie de ne pas bouger de là, et, l'esprit fixé sur le salon de sa tante, elle plonge tête la première dans le miroir.

Un instant de flottement. De douceur. De calme intense. Biana est libre. Souriante. Puis elle se retrouve soudainement nez-à-nez avec sa tante, qui la regarde dans un mélange de stupeur et d'étonnement.

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